Как соблюсти предписанный режим,
когда сам чёрт не чёрен, но – обуглен?
От всех своих прямых и загогулин
опять вчерне ко всем чертям бежим...
Тропа всегда становится судьбой,
хотя… а вдруг практически Икар ты,
стремящийся за все границы карты,
чтоб морем стать, вернее быть – собой?
Лишь крылышки оплавятся, стремглав
найдёшь родную точку приземленья.
Напрасно повторяю каждый день я
ведущий к очевидности устав.
Люблю свободу, равную – вину,
да жизнь – как отрезвляющую брагу.
За краешек ехидно потяну
и враз сорву казённую бумагу.
– Иди-ка в пекло! – вырвется из уст,
хоть, не совру, давненько не младенца,
и в тот же миг в бумажный мой освенцим
свернётся всё, чем полон я и пуст.
