В доме, где так много книг и мало света,
Где в стены пропитался запах сигарет.
В нем обитает черный кот и где-то,
Курит там одинокий мой поэт.
Посмотри, поэт, на свой внешний вид,
Твоя жизнь распалась на кусочки.
Но что поделать-громкий крик,
Не поэтом быть не может.
Сидя у окна, он закурит сигарету,
На коленях черный кот мурчит.
В этих зрачках нет места свету,
Там лишь одиночество парит.
Все поэты почему-то одиноки,
На мир смотрят без розовых очков.
Но ночью, задыхаясь от мучительных оков,
Пишут стихи с мечтами между строчек.
