|
… Я рядом положил свой меч, и сел под тенью древа отдохнуть…
Скажи, куда идут года, и почему их не вернуть?...
Куда уходят года? Это ты хотел узнать? Прожитые тобой, твоим дедом, прапрабабушкой, парнем из соседнего города, или девушкой, что с шотландского телеканала вещает о берегах Арктики?
Куда деваются наши прожитые жизни? Хороший вопрос. Мне и самому интересно – куда? Куда рассеиваются все наши воспоминания, прожитые даже сто лет назад радости и беды? Привязанности и враги? Где-то до меня лёгким миражом, едва осязаемой молочно-золотой дымкой доносятся отголоски чьих-то душ – значит, не всё потеряно, где-то ещё остаётся частичка нас…
Я знаю, куда девается моя жизнь – пусть и не такая, как я бы построил, будь у меня хоть шанс на выбор; да хоть и выбора мне никто не давал – моя жизнь просторней, чем у многих… Куда девается твоя жизнь? Оглянись, посмотри – её, как и мою – уносит вдаль ветер. Наши прожитые годы призрачной взвесью растекаются к горизонту, к которому я мечтаю однажды прийти… Присмотрись – вон там, возле лесопосадки, недалеко – твой позапрошлый год. Природа не знает плохого, там твои счастливые воспоминания. Вон аж за тем холмом – мои, пять лет назад. А вон там, смотри, где дымка укрыла степи – под самым небом – там года прожитых тысяч лет.
Мы с тобой их наверняка не услышим, не поймем – уж очень они отличаются от современных лет, но иногда, где-то, на самой грани сознания, я слышу свист ветра в ушах, крики охотников, загоняющих добычу; боевые крики воинов… Ах, да, я вообще-то против кровопролития, ведь мы все – в своем роде неповторимые и ценные, хотя, с другой стороны, как бы мне хотелось… Ведь если люди созданы по образу и подобию Бога, то Сатана создавался людьми, но уже по образу и подобию их… Вон, смотри, видишь чёрную проплешину в зелени? Туда ветер занес моё время знакомства с такими. К счастью, короткое – но…
Наши года, наши жизни – они уносятся прочь, и в тоже время остаются с нами… Так странно… И в тоже время, переплетаются с чужими странным узором, иногда чья-то жизнь, нечаянно занесенная в твою особо сильным порывом, оставляет неизгладимый отпечаток – ты даже можешь не знать этого человека, он может даже тебя никогда не увидеть…
Но – все мы – стоя под порывами ветра времени, можем смотреть на унесенные прочь года, скучать по ним, перебирать, как драгоценные камни, со стыдом маскировать под мусор у дорог - но вот вернуть их… Кому-то очень хотелось бы остаться в каком-то году навечно – и я очень понимаю их; кто-то бежит вперёд, на встречу переменам и событиям – но только к концу жизни, отбежав свой марафон, ценишь всю коллекцию лет, прожитых, возможно, недаром. Перебираешь в памяти года, происшествия, ошибки и удачи – а я, вот, стою посреди степи, и смотрю, как ветер уносит мои года прочь, к горизонту… Я не могу вернуть их, я не могу прожить их заново, быть может, по-другому – но я могу пойти вслед за ними к манящему меня неизведанным горизонту, что бы посмотреть, как там. Но тебе это не нужно, так ведь? Ты просто – живи. Живи так, что бы мне не было за тебя стыдно, а кто-то другой, встретив твои года, не покачал с упреком головой: « что же ты сделал со своей жизнью, остолоп?!».
…Ветер, уносящий прожитые года к горизонту… Присмотрись к воспоминаниям – там все мы… Но всё же - как жаль года, что не вернуть… Как жаль жизни, затерявшиеся в бурных потоках ветра…
ID:
720825
Рубрика: Проза
дата надходження: 28.02.2017 14:57:10
© дата внесення змiн: 28.02.2017 14:57:10
автор: D.Rey
Вкажіть причину вашої скарги
|
