Один художник в пьяном откровеньи
Мне тайну созерцанья рассказал,
Он мне сказал:"Живи под впечатленьем
Того что ты ещё не создавал.
Чтобы писать картины лишь нужна сноровка,
Талант же нужен чтобы вглубь смотреть:
В любой,
в любой душе таится Третьяковка,
Которую ты в силах отпереть;
Но соль вся в том, что мы живём скольженьем,
И взгляд скользит с предмета на предмет,
Застыл на миг - почудилось движенье,
Но взгляд отвёл - и вот
движенья нет.
Знакомо мне торжество прозренья,
Когда шедевр узрю в разрезах глаз,
Горю в неповторимости мгновенья,
Сгораю: никогда или сейчас."
Я видел этот гений снизошедший
Который его кистью говорил:
Он в эти дни писал как сумасшедший,
Он в эти дни не спал, не ел, не пил,
Он как дитя лелеял вдохновенье,
И гений его тайны приоткрыл:
В его глазах я видел галереи
Где сотни ненаписанных картин.
Он воспевал изящество изнанки,
Он вывернуть пытался даже нить,
Он выкарабкивался из портретной рамки
Чтоб всю Вселенную вниманьем охватить.
Он мне описывал полёты и паденья,
Размах восторженный своих волшебных крыл...
Ушёл я,
но осталось впечатленье,
Что он чего-то недоговорил.
Только немного пьяный 
Он такой - он может 
