веришь ли, твоя метафизика отдается мне
полностью, веришь ли, солнце
распиливает мне спину своей
безудержной памятью, веришь ли, нет..
полетели утки.
количество света в окнах - центрифуга
нашего безмолвия, путешествие
невозврата.
сидим сторонами света, твоя сторона длиннее.
прочитывать все невозможно,
читай лишь благословение,
данное пройденным
к словам
что-то да значащим.
я будто бы жду тебя, двери открыты
во всех подобиях домов. дом, который ты
построила, расцветает в конце зимы,
снег не имеет значений.
мы сидим, происходит утрата времени.
все, что ниже тебя, мне пророчит
вымокнуть сухими листьями
не наступившего ноября.
сейчас лучший из шумов - закрытые книги,
есть ли они у тебя - не знаю.
недавно видел расстрел, харьковский дождь
кормил пулями великую толщу города,
сметал все лишнее
кровавым восторгом, уцелевших
любил дионисовой жадностью.
любое столкновение истин разводит огонь
в твоей левой руке,
о которой так часто тебя спрашивают.
огонь - когда нет никого напротив.
веришь ли, западный ветер
встречается чаще, чем другие воздушные пропасти.
но веришь ли,
я будто бы жду тебя.
