Я - летописец. Я - деловой пергамент,
Что растворяет в себе этот смуглый век.
Может когда-то станет, счастливей станет
Каждый незасыпающий человек.
Тем, кто во тьму пишет слезами строки
Мерять давленье - маме под шестдесят.
Это так трудно, жизнь, понимать уроки,
Если их никогда тебе не простят.
Ночью в подушку плакать, Мои - живите!
Не умирайте. Лучще я все прощу.
Воланд, конечно, при своей бравой свите
Вверует каждому близкому по плащу
И отправляет в тот невесомый улей,
Где на все стороны Он раздает покой.
тем, кто был всех надежней и всех сутулей,
Дружно расставлены цыферки за чертой.
Ты одинок как Бим, и больное ухо
Радует только тем, что возможность к ним.
Господи, не кляни, но позволь же рухнуть
В небо всем сердцем, все еще молодым.
Даже гитары-нервы ломают струны,
Чтобы не чувствовать грубый ударный бой.
Мир этот создан для безнадежно - юных
Хватит пестреть беспомощной сединой.
