Салютую тебе, госпожа моя! Вот и встретились.
Твои белые пальцы бледнее туманов лесных.
Это шепот ли твой, песня трав увядающих, ветер ли
Мне пророчат проклятую долю не встретить весны?
И нарциссы твои пахнут горькой осенней прохладой…
Я давно позабыл, как отчаянно пахнут цветы.
Не тяни ко мне рук. Не сейчас, умоляю, не надо.
Мне достанет сполна тех минут, что отмерила ты.
Ты бледнее дождя, моя ясная светлая дева.
Время каплет песчинками. Сколько осталось еще?
Мне хотелось бы знать… Да я, впрочем и знаю, что сделать,
Чтоб окрасить румянцем сияние мраморных щек.
Алый цвет на боку распускается огненной болью,
И касаний твоих лед затушит меня как свечу.
Теплой кровью врагов ты взяла свою первую долю,
А остаток по счету теперь я своей заплачу.
Я кровавой перчаткой пятнаю туманное платье:
«Слышишь, как бьется сердце, тревожно в груди трепеща?
Нет, еще не конец! Слышишь, песня звучит? Я… Проклятье!»
Я почти полюбил тебя, дева, ты веришь? Прощай.
