Стою один, взираю в небо серое,
Похмелье бьет по голове ключом,
А я как прежде в счастье в жизни верую,
А мне как прежде горе нипочем.
Бреду всегда дорогою нехоженой,
И только к солнцу обращаю взор,
В моей душе, как в ульи растревоженном,
Мысли ведут кипящий разговор.
Бурлит в них страсть, порок и искушение,
Они искрятся сладостным грехом,
Но все ж рассеяв сумрак заблуждения,
Они прольются пламенным стихом.
Пройдет похмелье, жизнь моя изменится,
И небо станет нежно – голубым,
Сотрут года, как жернова у мельницы,
Мои слова, и их развеют в дым.
