Смерть – это нож, а жизнь – буханка года.
А что январь? – Отрезанный кусок
Земного времени, его горбушка, вот он –
На блюде памяти, уже почти засох…
…
Хочу писать о жизни, о природе
И о любви к тебе хочу писать…
А вот пишу – что время на исходе,
И что уже не верю в чудеса…
Что всё не так... и на душе тревожно...
Что не дурак я вроде и не трус,
А верю в то, что почки лечит кошка…
И почему то умирать боюсь…
И вот пишу о том, что умираю.
И что живу – пока могу писать.
Что я лежу, нарезанный, у края,
Что я – еда… а чья не знаю сам.
Едок мой – тьма… он, чавкая – я слышу –
Жуёт недели, месяцы, года,
И, с каждым днём, всё явственней и ближе
Гнилой оскал… и запах изо рта…
И я пишу… а тьма на сердце тиснет,
Ведь ночью в окнах столько черноты…
И, к сожаленью, так бывает в жизни –
Чем больше чувств, тем больше пустоты.
И я пишу... что жить мне всё темнее...
Что страшно мне…
что я плевать хотел
На все ноли на временно′м дисплее,
Что бесконечен времени предел.
И я пишу, что вечность – это пламя.
Что я смогу тем пламенем дышать.
Что смерть – коса найдёт на жизни – камень
И высечется искорка – душа.
