Как всегда,
На броскую руку,
Очередную муку,
Пишу в скуку.
И вспоминается сосед,
Не бред,
Что по судьбе мил человек,
Все панчил, да не банчил.
И ты лежа в закрытом странстве,
Пытаешься тушить пожар.
Что так и прет,
С твоих ворот.
И выхода другого нет,
Не как у Сплинов,
А реально,
Я не знаю сколько лет,
Еще мне так банально,
Невольной, в клетке просидеть.
И обратясь к тебе, апрель,
Да.
В этом году ты дал жару.
Сколько огня
Вынуждено стерпеться душей моей,
И телу.
Ведь падают, ломают,
В тоску, печаль и грусть поглощают.
Обиды, расставания,
Сил – не добавляют.
Спасение только в одном.
И для мамы: «Алло,
Оцени мой очередной улов».
Звучит все чаще,
Как: «Я здоров».
Ведь в наше время,
Быть при болезни,
Большое бремя.
Ты,
Горд будь собой.
И когда-нибудь порой,
Судьбы рука не за горой,
Взмахнет над тобой.
И подняв веки,
К небу,
Не бредя,
За все свои старания,
Захочешь поверить,
Что не зря,
Вся эта суета была.
ID:
600278
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 17.08.2015 14:52:54
© дата внесення змiн: 17.04.2020 09:13:45
автор: Ирина Федоренко
Вкажіть причину вашої скарги
|
