* * *
Твой выбор - идти не останавливаясь и нести на своих серебрянных крыльях перламутровую росу, чтоб достойно встретить новый день. Мой выбор - стоять на земле, в объятиях увядающих степных трав, и искать твой прихотливый след среди изменчивых облаков. Мои серые глаза отражают лунный свет - так почему же я смею искать солнце?! Ковыль качается и стелется по ветру, может быть - это мои крылья? Ведь растут же крылья из центра земли?! Солнце танцует в облаках, но земля укрыта туманом, и я не вижу солнца, и сами облака уходят всё дальше. Где-то, на краю земли, высокие сосны захватили небо в плен своих мохнатых крон и держат его - небу не улететь. А я здесь, в степи, и плотная паутина из живых и мёртвых травяных корешков не позволяет мне летать. Крылья серебристого ковыля не поднимут землю, и мне не вырваться. Остаётся изредка засыпать и видеть сны о том, как ты спускаешься ниже, и небо смеётся дождём из незабудок. Земля становится голубой, и в волосах твоих - незабудки, и на лице - небесными веснушками - тоже они... И в каждом цветке - крохотная искорка живого солнышка, капелька твоего золотого взгляда... И если помнить об этом сне, то туман становится тоньше и облака ближе. Я смеюсь, и мой смех звучит как шелест рождённой и умершей в неведеньи травы, но стоит ли искать иного? Звёздные тропинки сплетаются в иных реальностях, а здесь рождаются сны для меня, ведь я не оставляю себе больше ничего. И степной колокольчик скажет за меня то, что я произнести не посмею. Ведь это для него так несложно - просто сказать:
- Я люблю...
осень 1996
