Железно громыхнула дверь тамбура, и я делаю первый шаг на асфальт перрона. Я дома.
Пересекая посадочную платформу, протискиваясь сквозь гущу отъезжающих и встречающих, я
присматриваюсь, прислушиваюсь, впитываю...
Ухо отвыкшее от нормальной, не зашкаливающей напряжением человеческой речи, улавливает, радостно
выхватывает из разноголосого шума подзабытые уже обороты и интонации.
" Всё, давай. Звони если что..."
"Приедешь- сразу набери. Я волноваться буду..."
" Может останешься? Мне так плохо без тебя..."
" Так, не забудь. Клей обойный, чистые диски, и посмотри, там у них говорят- инструмент хороший можно
купить..."
Надо же...Они продолжают ещё любить друг друга. Скучают, волнуются. Ремонты затевают...
Иногда, особенно ночью, если идёт дождь барабаня дробно по брёвнам моего блиндажа, мне кажется что
этого всего нет, что это миф, легенда, странный каприз моей памяти...
Слева от вокзала, наискосок через площадь восстания, уютно играет мягкими зелёными огнями кафе "
Ништиман". Хозяин его, старый курд Бирхат, увидев меня ставит на стойку бокал, который только что, со
всей тщательностью протирал, и идёт обниматься.
- Здравствуй дорогой, - говорит он неизменное, похлопывая меня по спине. - Ты живой ещё, да?
- Твоими молитвами Бирхат, твоими молитвами, - улыбаюсь я ему.
Бирхат смеётся и хитро прищурясь грозит мне толстым пальцем.
- Ай, врёшь. Ай, ны бога, ны дьявола нэт в твоей голове. Одны бабы! Ну, - он подводит меня к моему
столику, у окна, - садысь. Как абычно?
- Спасибо за приём Бирхат, - говорю я закуривая. - Спасибо, что не забываешь. Конечно, давай как
обычно. Только извини, есть я не буду, времени совсем нет.
Бирхат поднятием ладони останавливает этот поток благодарствий и извинений и исчезает на кухне.
Через три минуты, щурясь от счастья, я пью мелкими глотками " Ахтамар".
Бирхат в это время манипулирует с кофейными принадлежностями.
Это целый обряд.
Он схватывает седые волосы кожаным ремешком, серебряной ложечкой всыпает в бронзовую турку две
ложки кофе "Honduras", и сосредоточено сведя густые брови, колдует над жаровней с раскалённым песком.
Собственно, я захожу сюда именно ради этого. После нескольких недель употребления гранулированной
гадости растворённой в грязной воде, эта чашка крепкого и сладкого кофе- предел моих желаний.
Выпив коньяк и две чашки божественного " Honduras", я звоню Марине.
Я приехал, говорю я.
Я тебе жду, говорит она.
За что я люблю Маринку, так это за то, что за три минуты, которые я еду на такси, от вокзала до площади
Победы, она словно нажав какой- то тумблер, выключает свою жизнь. Ту, что шла, происходила,
продолжалась до этой секунды. До моего звонка. За эти три минуты, её дом перевоплощается в тихий,
мягкий, уютный мирок, где меня ждут, мне рады и готовы выполнить любое моё желание.
Она встречает меня в тамбуре, целует в щёку и шлепком по заднице подталкивает меня в квартиру.
- Заходи уж, приблуда.
На ней короткая, тесная ей, белая футболка и старые джинсы с протёртостями на попе, сквозь которые
видны белая кожа и месяцеподобная родинка под левой ягодицей.
- Есть будешь?
- Тебя? Буду...
...Потом, мы лежим крестообразно друг на друге.
Я глубоко и часто дышу, а она вздрагивает словно от холода.
Она называет это- эхо оргазма.
- Я на три дня, - говорю я, свисающей рукой изучая узелки нитей на ковровом покрытии.
- Знаю, - говорит она. - Ты всегда приезжаешь на три дня.
Все узелки изучены. Все слова сказаны. Всё искомое получено.
Я дотягиваюсь до брюк, и отсчитываю деньги.
- Не надо, - устало говорит она. - Ну сколько можно..?
Несколько минут мы припираемся, и в итоге, я всё таки, всучиваю ей половину её тарифа.
- Пообещай мне, - говорит она, собрав в кулачок воротник моей куртки. - Пообещай, что в следующий раз,
ты позволишь мне не взять с тебя деньги. Если вернёшься конечно.
Вместо ответа, я откидываю с её щеки длинную рыжую чёлку и ловлю поцелуем, где- то между ухом и
скулой. Обижается...
Короткий ноябрьский день исходит мутными тенями.
Начинается рабочая перевозка.
Остановки переполнены чужими, незнакомыми людьми, почему- то нервными, раздражёнными и
рассеянно- пренебрежительными друг к другу.
Нет. Пойду пешком.
Сквозь город населённый чужими людьми...
ID:
777989
Рубрика: Проза
дата надходження: 19.02.2018 21:20:36
© дата внесення змiн: 19.02.2018 21:20:36
автор: Разрыв Непрерывности
Вкажіть причину вашої скарги
|
