В небе зима режет белые корки.
Съехать с ума, словно с уличной горки.
Давит пурга, и со светом теряется связь.
Меж городами обрублена трасса.
Скована льдами голубка Пикассо.
И безобразной уже нам не кажется грязь.
Грязь не нуждается впредь в адвокате.
Чёрные кляксы на сером квадрате.
Больше Малевич не властен над этим холстом.
Мы выбираем, что мы умираем
чаще, чем кисти о холст отираем -
здесь и сейчас неуютней, чем там и потом.
Может быть, кто-то и сможет когда-то
взять под контроль сигнатуру квадрата,
переписать её так, чтобы стало светло,
стало тепло на Подоле и в Сходне -
но не сегодня, увы, не сегодня.
«На изготовку морозы и мглу наголо!»
Ветер во мгле рвёт усталые флаги.
Стала земля суррогатом бумаги -
кровью напишем на ней мы последний сюжет.
Снег как чума над душою трясётся.
В небе зима, и никто не спасётся -
есть и вино, и свеча, но спасения нет.
