(Болдинская осень)
Москва холерою больна
И карантинные отряды
Всех гонят грубо без пощады.
В деревне скука, тишина.
Отодвигая праздник роз…
(С приданым были непорядки…
И тёщи скверные повадки.)
Письмо решило сей вопрос.
Взмывают «Бесы» ото сна…
И Пушкин бросился в работу,
Творец почувствовал свободу.
Наталья точно влюблена!
Плетнёву хвастался А.С.
Стихия творчества поэта
Была та осень, а не лето.
Я как поэт сейчас воскрес!
Мне проза стала вдруг мила
Благодарить мне что? Заразу?
«Онегина», закончил сразу.
Поэзия не умерла!
Родной пейзаж, мои поля.
Из под пера стихов страницы,
Нет моченьки сомкнуть ресницы.
Питает гения земля.
