Будто в ливень в футболке, без зонтика - вдруг понять то, что ты не особенный,
Что у всех ведь прохожих на улице - блеск красивых по своему глаз.
Твоя радость ни капли не новая, как и спазм среди ночи межреберный,
И ты ровно как все, только, кажется, хуже в сотни иль тысячи раз...
Будто йодом на свежую ссадину - осознать, что ничто здесь не вечное:
Были ближе у самого близкого... И, наверное, будут потом...
Только море шумит в тебе волнами - не взрослеющее и беспечное.
Не стареющее. И не дикое...но совсем не "ручное" при том...
Будто бритвой тупой вены памяти режут станции, скверы и улицы,
Когда жёлтый свет вновь зажигается в окнах старых советских квартир...
И в места эти больше не хочется: солнце там не сияет, а хмурится,
Оттого, что когда-то ты счастлив там. С тем, который тебе целый мир...
Будто мёрзлые руки под свитером - ощущать неустанный спринт времени,
Но опять не бояться откладывать: то на завтра, то на никогда...
Видеть сны, будто их писал Андерсен. И не знать в жизни большего бремени
- понимать, что вам с "миром" не выпадет узнавать с этих снов города...
Но опять строки глупые пишутся, ветер к тюлям питает влечение,
Теплотой и не нужной пусть нежностью наполняется каждая мысль...
Пусть ни грамма ни есть ты особенный и так часто плывешь по течению,
Ты тоскуешь, ты любишь, ты падаешь, и, наверное, в этом есть смысл...
