Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку...."
(Борис Пастернак, 1946)
_______________________________
Я словно раненная боль,
И не излЕчит гром оваций.
Давно сыграл свою я роль
С партнерством из невинных граций.
И нет ответов на вопросы,
Что делать нам, когда "не быть"?
И держим смерть порой за косы,
Моля, о прошлом позабыть.
Какие каверзы в ответах,
Какой подтекст придумал автор
В своих обманчивых сюжетах
Что мне играть, возможно, завтра.
А знает ли , полоска света,
В почти неубранной пыли
Она в развитие сюжета
Прижата дверию... кричит.
И может... снова мир забудет
Извечный жизненный вопрос,
"Так были мы, иль все же будем?"
Кружит... в дыму от папирос.
И на развилках, что разводят,
Опять в раздумии стоят
Все, кто на Гамлета походит,
И кто мятежностью проклят.
