Темно. Тепло. И дымом пахнет
моей веранды западня.
Пушиста пыль и кактус чахнет
самозабвенно. На два дня
осталось двадцать восемь гривен,
десяток мятых сигарет.
Вчера промок, попал под ливень.
Температуры вроде нет.
Но есть похмелье. Тремор тонкий
щекочет пальцы, и в глазах
мерцает свет хрустящий, ломкий,
делясь на спектры в уголках
моей сетчатки близорукой,
хранящей пиксели смертей.
Отформатировать бы, суку
закатной зеленью полей,
костра ночного алым жаром,
прохладой утренней росы,
да можжевеловым отваром
из снега талого. Плюсы,
одни плюсы вчера на карму.
Не крал, не лгал, и не убил.
Тебя на волю из казармы
своей убогой отпустил.
Тебя ждёт дом, камин, собака.
Войти в Фейсбук, цветы полить.
В жилетку дочкину поплакать.
Дождаться мужа. Покормить
густым лагманом. В шумном споре
увидеть истины зерно.
Зимою лыжи, летом море.
Надёжно. Долго. Всё равно...
Да ладно, в общем. Хватит
чужие судьбы ворошить.
Пихать себя в чужое платье
не по размеру. Лучше сшить
свои разодранные кожи
суровым матерным стежком.
Напиться чаю, и быть может
уснуть нечаянно. Ничком...
