Не птичка поет, и не скрипка.
Играет не ветер
на веточках будущей мебели.
Новых банкнот
шуршанья молчок,
и мысли о пламенном лете,
увы, разменял я
на смену чужих непогод.
Ты стала на цыпочках страсти меняться,
юла,
и плавно, как тучка от света еще в непогашенной сини,
увы, отдаляться,
простору вверяя крыла
надежды на то что, для выпорха в лучшее,
силы
остались в трехкомнатной камере вечных забот,
опеки над тем, что не требует вовсе присмотра.
Ну, что оттого, что не скрипка поет,
но комод,
скрипя, умирая?
То вечного древа аорта:
старинные жилы его
до конца не спеклись,
и борются с новою сущностью вещи,
а это
бессмертная песня,
та в жизнь уходящая жизнь
орет своей мертвою глоткою
в недрах предмета.
Ты стала чужою.
Не время прошло, но часы
стрекочут в шкатулках,
в траве интегралов присущих
условному маршу,
сквозь вечные эти усы,
все время идущих куда-то,
на что-то идущих.
Оценка поэта: 5 необычно..
похоже на стих-матрицу
С дебютом
Олег Матов відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Вот-вот, стих-матрица! Иногда сам ужасаюсь, над тем что из-под пера выходит. Спасибо, простите за уточнение, но так получается, спасибо вам, первому отозвавшемуся на эти несколько разбросанных по странице строк!
