Нервы

Не  птичка  поет,  и  не  скрипка.  
                                 Играет  не  ветер
на  веточках  будущей  мебели.  
                                   Новых  банкнот
шуршанья  молчок,  
             и  мысли  о  пламенном  лете,
увы,  разменял  я  
                 на  смену  чужих  непогод.

Ты  стала  на  цыпочках  страсти  меняться,  
                                       юла,
и  плавно,  как  тучка  от  света  еще  в  непогашенной  сини,
увы,  отдаляться,  
                         простору  вверяя  крыла
надежды  на  то  что,  для  выпорха  в  лучшее,  
                   силы
остались  в  трехкомнатной  камере  вечных  забот,
опеки  над  тем,  что  не  требует  вовсе  присмотра.
Ну,  что  оттого,  что  не  скрипка  поет,  
                             но  комод,
скрипя,  умирая?
                       То  вечного  древа  аорта:  
старинные  жилы  его  
до  конца  не  спеклись,
и  борются  с  новою  сущностью  вещи,  
         а  это
бессмертная  песня,  
                 та  в  жизнь  уходящая  жизнь
орет  своей  мертвою  глоткою  
                   в  недрах  предмета.  

Ты  стала  чужою.  
                     Не  время  прошло,  но  часы
стрекочут  в  шкатулках,  
                               в  траве  интегралов  присущих
условному  маршу,  
                     сквозь  вечные  эти  усы,
все  время  идущих  куда-то,  
                                       на  что-то  идущих.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=75927
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 26.05.2008
автор: Олег Матов