Январь. День первый.
4 утра. Засыпаю
До этого времени. Нервный
Лежал. Одеяло слетает,
Как кое-что нежное шепчет за ухом,
Иль голос иль эхо пришедшего духа
Глоток слюны – сухо во рту.
Дрожат волосы – несут в высоту
Холодный пот – словно мысли.
Слишком странно. А что, если…
Нет, не то. Все ровно.
Нет места здесь для меня?
Хорошо. Отнюдь, буду честным
Что есть смысл для меня,
Когда прелестным считаю
Совсем не то, что вы. Хотя
Зачем страдать? Отпустить
Убеждения в сторону
И, наконец, получить
То, что вы называете
Счастье.
