На чистый лист слетаются слова,
Ложатся в мысль и в действо звуком лада,
Гармонию дает им голова,
От значимости своего уклада.
Рассвет придет сиреневым в восход –
И на востоке вспыхнет россыпь клюквы:
Морковный луч ударит в неба свод,
Из клюквы выйдет диск из желтой брюквы.
Замрет, глаза открывши, соловей –
Поет, не глядя, а взирает тихо –
Душой поет, не так как воробей:
Чирик-чирик, прыг-скок и, вроде, лихо.
Не любят воробьишки соловья:
Не то перо, общительность иная,
Поет без фальши, как бы для себя,
И их не хвалит, а ведь их-то – Стая!
Чирикающий, будешь, вдруг, читать
Всю эту теребень – не будь злоумен:
От злости желчь стремится истекать
Из пузыря, так будь благоразумен.
Не в том беда, что тьма чирикголов
И, что у них есть, даже доброхоты,
А в том, что не вкусить им Песню слов
И Чудо чар от Соловьиной ноты.
