Так странно. Так необычно. Так по-новому… всё, казалось бы, привычное, затёртое до дыр отдаёт новизной. Глаза – стекло, губы – пламя, тело – лихорадка. Руки опускаются и нет сил поднять голову.
Сидя на пустом перроне, считая плиты под ногами, не замечаешь вдали сверкнувшего огня. Искры’ веры в надежду на вечную любовь. Как подаяние, святую милостыню хлебаешь воду, наслаждаешься безвкусной каплей. Пресной, студёной, все обволакивающей влагой. Лишь малая часть твоего сознания, столь мнительная и безрассудная, сейчас дышит. Правит сегодняшним балом, торжествует своё пьяное превосходство.
«Кто ты?» - спросит обескураженный ветер, заглядывая сквозь рыхлые щели. «Как ты попала сюда?» - недоумевает звонкое эхо, просачиваясь меж рельсами старой подземки. «Кем ты гонима?» - в ожидании истинно правдивого ответа взвоет бунтующая тишина.
Сковавший движения туман, борется с жидкой дымкой изморози, ныряет в волосы, тянет, кружит, петлят…
Безнравственность, самосуд и бесчинство. Разруха, потери и неудачи. «Где твои силы да старческая выдержка? Где шаг, переступающий весь мрак несуразности, халатности..?
Бежишь! Не оглядываясь, не опасаясь , не чувствуя камней, вонзающихся в стёртую стопу. Потухший взгляд – не вспыхнет, холодное сердце – не воспламенится. Кричишь! Но глупо. Безрезультатно. Зря.
Где ты? Куда тебя позвали?
Кем был, кем стал?
Зачем сошел с пути?
Кому ты душу, тело предоставил?
Кому себя готов преподнести?
Ты птицей в клетке
Раненой и вялой
Мечтал, что станет ночью
Белый день.
Ты говорил. Я за тобой писала.
Ты был фигурой.
Я – лишь только тень.
В едином русле,
В бело-синем паре,
В сгоревшей каше –
Есть взаимосвязь.
Всё воедино. В сгустке,
В мятой массе.
Не выйдешь вон,
А скроешь неприязнь.
Горю в плену
И некуда деваться.
Тону в россе
На плоской глубине.
Я стала в утреннем рассвете задыхаться.
Пить кофе чаще прежнего вдвойне.
Нет смысла ждать,
Что кто-то прочитает.
А что поймут – надежды вовсе нет.
Быть может, я сама не понимаю,
Как говорю, прописывая бред.
Но погибать, словесно захлебнувшись,
Пропасть от битвы, что идёт в мозгу
Не в силах я. И пусть сочтут корыстной.
Но смерть от мысли…
Правда. Не могу…
ID:
121904
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 18.03.2009 09:29:56
© дата внесення змiн: 18.03.2009 09:29:56
автор: мисс АбстракциЯ
Вкажіть причину вашої скарги
|
