Дымится горько кость земли,
Закат теряется в пыли…
Тяжелым клином строится пехота.
Представь, что рог глухой трубит,
Но не к одной из славных битв,
А на охоту, брат. Лишь на охоту.
Пусть греческим огнем пальба,
Она подобна гриве льва,
А конница – хвостом – пылит пустыню.
Творя молитву на кресте,
Упрись покрепче в камень стен.
И вера пусть вовек да не остынет.
Не время падать духом, брат,
Когда султан стоит у врат
Во блеске своей гордости и силы.
Проверь, как в ножнах ходит меч,
Не должно этим пренебречь,
Да помолись Святому Михаилу.
Пусть на вершине острия –
Все жизнь мятежная твоя
И Богом освященные обеты.
Закат горит сильней и злей.
Плен – путь лжецов и королей,
А нам с тобой – дожить бы до рассвета.
Теперь… Пробили брешь в стене,
Край белого плаща в огне,
И крест сквозь тело процветает кровью.
Отныне до конца времен,
В земле, где жил и умер Он,
Мне замок наш послужит изголовьем.
Вот видишь, все так просто, брат,
Для нас дороги нет назад.
Жаль, я теперь твое не вспомню имя…
Господь велик на чудеса –
Порт покидают паруса.
И значит Он к себе нас точно примет.
