Собирая по ниточкам странное братство
Вероятно, мир где-то сделал ошибку.
И по щеке неофита Игнатия
словно слеза, сползала улитка.
И обвивала шею трава. И расходились
молчавшие рядом. С собой унося свои души-цветы
вместо нектара налитые ядом.
Срезанные - но продолжавшие жить.
Жить - вопреки всем вселенским законам.
Кроме того, что смогли изменить.
Словно смеясь над Христом и Ньютоном.
Крик о помощи, сжатый в горле, стих.
Как я мог стать одним из них?
Среди темных и тонких ночных часов
Находил (иголками в стоге) пути,
Приоткрытые двери манили войти
Там играли в игру - ответы-вопросы
А телега, мчалась по сотням откосов
И кто-то шептал « упади, упади!»
Я углублялся все далее в край
где лишь белые кости – путеводители
И исправно платил по дорожным счетам
(Так, как часы отдают грабителю).
Нет доказательств – прошу, просто верьте
есть безнадежность и после смерти.
Но где найти угол, что б стал мне обителью?
Я встретил там – бледных, странных, угрюмых,
тех, чьи души давно стали пылью,
тех чьи глаза искрились солью,
Нечутких к миру, недобрых друг к другу
Но измученных общей, не-людской болью.
Разные причины их вели, разные повозки их везли
К разным портам шли их корабли
Часто – морями без вкуса земли;
Тот был любопытен, а тот – тщеславен
Тот желал видеть себя владыкой
Тот – просто глуп, а другой – одинок
Кров искал для души, необузданно-дикой.
Но кто и каким бы ни был в начале
Время и ужас всех уравняли.
Есть грань, где пар становится ртутью.
Есть грань, где страх становится жутью.
И грань, где рассказчик тонет в рассказе -
я знаю, как близко я к перепутью.
Что мне сказать и как дать вам знать
Где я начну бредить, закончив писать?
Где сон наяву станет явью во сне,
заменив то что все еще живо во мне.
Призывы тех, у кого нет имени
Расспросы тех, у кого нет памяти
Ночи под пледом снятого знамени
Рассудка выбеленного страхом как известью.
Их нельзя назвать «потерянные души»
Никак не назвать - у них нет душ вообще.
Они говорят со мной. После слушают.
Понимают ли они что все здесь вотще?
В этом подвале нету отдушины.
Ни пути назад, ни пути вперед.
Наши глаза – рыбы, вмерзшие в лед.
Идя домой кладбищем – временным лежбищем
(я верил когда-то в его надежность)
Я терзался сомнением – злым наваждением
Будет ли смерть надежным убежищем?
Нет веры в доски и белую мантию –
Я помню судьбу неофита Игнатия.
Идея как раз чувствуется, и образы между собой перекликаются. Но стих не симметричен, отсюда и витиеватость. Ну и плюс - оригинальность образов. Я всё это имею в виду в положительном смысле
интересно, трудновато воспринимается... оттенки противоречивых эмоций чувствуются... словно всё на смятении...
Еvгений Скиф Кр. відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
В определённом смысле смятение я и пытался передать. Что конечно не оправдывает ритмические огрехи. Но стих старый, на скорую руку переправленный. Спасибо)
Еvгений Скиф Кр. відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Благодарю вообще-то стихотворение о человеке который заигрался некромантией и понял что это не игрушки слишком поздно когда "ни пути назад ни пути вперёд" уже не было.
