Это вечное проклятье быть заряженным на рифмы...
Но, страшась и удивляясь необузданности строк -
спотыкаешься о рифы слов, танцующих под ритмы
той мелодии скрипичной, что напел смычком сверчок.
Как немного, право, надо. Слышать. Думать. Наслаждаться...
И по долькам, по частицам раствориться в суете,
и, очнувшись, в кресло вжаться и оставить мысли вкратце,
расставляя азы-буки на трепещущем листе.
И становится неясно - то ли ты идёшь наощупь,
то ли жизнь ведёт по строкам, как слепого поводырь...
Но, казалось бы - что проще - напрягись умишком тощим,
исписав безумством ночи мир измаранный до дыр.
И в проклятьи вечно-адском в полудрёме, в полуяви
обращаешься молитвой к непридуманной строке.
И рукой твоею правит - то ли гений, то ли зависть
и неведомые судьбы ждут, как псы, на поводке.
