Золотой мальчишка с телевижн
Поздно возвращается домой.
Отчего же он стихов не пишет?
Оттого ль, что дом ему чужой?
Медлит чуть и называет адрес:
"Отвези-ка, брат, на Тридцать лет".
И мальчишка остается в кадре,
А в такси - уставший человек.
Мы с тобой похожи - не находишь?
Наше одиночество - порок.
Мы бы стали лучшей из мелодий,
Только ты немыслимо далек.
Города... И цепи, цепи, цепи
На руках, на шее, в голове.
Публике - ни зрелищ и ни хлеба, -
Там по богу в каждом рукаве.
Пусть тебя догадки не тревожат -
До поры держу сухой закон.
Нет, ты мне не снишься. Отчего же?
Оттого, что сон мне не знаком.
Август, 2018
