29 января в 2 часа 45 минут дня закатилось
солнце русской поэзии…
Полыньями изрыта Мойка,
Над Невой в облаках просветы.
Носит слухи народец бойко -
Мол, ветвисты рога поэта.
Городские снуют собаки,
У погоды, наверно, течка,
И разносят газеты враки,,
Что стрелялся поэт на речке.
Что не насмерть убит писака,
А немного лишь покалечен,
На пистолях была, мол, драка,
За неряшливых слов увечья.
Двое суток то быль, то небыль
Вперемешку… Такое дело:
То душа устремится в небо,
То вернется в оковы тела.
Но в бреду умирает гений.
И немеют стихи-сиротки,
А завистников злые тени
Разливают в харчевнях водку.
Канет в Лету прохожий каждый,
Император, Дантес…, эпоха.
Но очнется народ однажды –
Без Поэта в России плохо!
Толя, ты ка квсегда, СУПЕР! 
писать вот только редко стал... 
