Ты хочешь рук моих,
но их боишься,
как первый снег
боится теплоты,
как первый стих
боится раствориться
в объятиях бездонных
высоты.
Ты мотыльком,
по-летнему наивным,
к прекрасному так
тянешься душой,
но ветерком
желания гонимы -
снежинками кружатся
надо мной.
И тают. Не виновны
и невинны.
И тают. Им
не место в ноябре...
И так дрожат
испуганные рифмы,
взмывая ввысь,
тоскуя по тебе...
27.11.2017
Благодарю)
