Не сойти нам с орбит, не вернуться порой во вчера…
Постигая тот мир, где так мало несмелых созвучий,
пролетев и погаснув мгновенно, как искры костра,
оставляем мы шлейф из ошибок своих неминучих.
Неуслышанных фраз и непонятых криков души.
Неразобранных чувств среди прочих ненужных предметов.
Неполученный долг непрощенье кому-то внушил,
и вопросы к себе, на которые нет и ответов.
Есть десятки умолкнувших слов, недописанных строк,
недодуманных мыслей и дел, с полпути перебитых,
для которых и давности вышел последний уж срок –
незаконченных, брошенных, старых и просто забытых…
Неотправленных писем, что в памяти тщетно хранил,
нераскрытую пачку, бичёвкою снов перевитых.
Но остался лишь след неразборчивый блеклых чернил –
это почерк мечты, под диктовку годов пережитых.
Та от времени ссохлась, рассыпалась в пыль бичева,
и разрушились связи со слабой неловкой надеждой…
Недосказано, вытерто, люблено вскользь и едва –
никогда не исправишь, и больше не будет как прежде.
