Занавес реальности поднять,
Чтобы всё увидеть по-другому:
Скальпель ночи вскроет тело дня -
Утро вскрикнет розовым и голым.
И проснётся, слабым, но живым,
Тёплым сгустком солнечного света
В крошечных бутонах сон-травы,
Под навесом из сосновых веток.
В раковины длинную спираль
Спрячется, улиткой воплотившись,
Память станет тихо умирать,
Боль впуская медленней и тише.
Мотыльковой нежностью листва
Воскресит фиалковые письма,
Раскрывая тайны волшебства,
Запуская жизни механизмы.
А под вечер корни забытья
Втянут в землю, в прошлогодний хворост,
Из ракушки выползет змея,
И кольцом свернётся уроборос.