Вечер. Ночь. Новый день.
И как всегда, в ответ на мой вопрос опять
Тишина
И почему - не узнаю никогда я
Зачем всё это? Что я делаю не так? Что я делаю? Я? Кто решает? Что я могу?
Почему нельзя просто ходить, просто стоять, просто читать, просто с кем-то говорить, просто спать ночью, ….просто жить?
Особенно актуально после 22.00. И до 00.00. Даже дальше.
Эти вопросы, или один вопрос, прямо выгрызают куски сознания, голова становится большая, и не умещается на подушке, куда ты ее преклоняешь в надежде, что скоро уснешь, и вопросы исчезнут сами собой, и наступит новый день, и принесет с собой чудные маленькие радости, способные отвлечь от этих ноющих, стонущих, кровоточащих мыслей.
Это снова не происходит.
Единственное, что неоспоримо: не пороть горячку, подождать, подумать…хотя, что тут думать? Решения нет. Если бы оно было…
Подождать надо совсем для другого – для самосохранения, чтобы не сделать необдуманный шаг с крыши, или в лужу крови на полу, или в таблеточное небытие…это все равно ничего не изменит, и лучше не станет. Так зачем? Чтобы облегчить муки себе, любимому? А легче - станет?
Не-ет.
Или…?
Может,…
Все это проносится в твоей голове с колоссальной скоростью, меняет вид и характер, преобразуется в иные замысловатые конструкции выводов и следствий, тянет за собой….
А дальше тебе неизменно снится неопределенный сон, которого ты не помнишь, а помнишь лишь ощущение, что вопрос твой остался без ответа даже там, в глубине, - там, где есть ответ почти на все вопросы…Почти, но не на все.
Считаешь до 10…и открываешь глаза.
ID:
66005
Рубрика: Проза
дата надходження: 28.03.2008 20:02:01
© дата внесення змiн: 28.03.2008 20:02:01
автор: Desperado-H2O
Вкажіть причину вашої скарги
|
