Сами себя бичуем с наслаждением,
Наш «грех» смывает только боль.
Бичом по спинам, вот такое время,
И ран рисунок погружаем в соль.
Она разъест до обнаженья душу,
Она простит, быть может, и глупца.
Пророчества подаст, в глухие уши,
Сплетёт узор тернового венца.
Мы слышим боль, когда по спинам плети
И праведных смешно играем роль,
Сами себе, обманом, строим клети
И, с наслаждением, вкушаем раны соль.
Покаялись, среди страны обломков.
Мы, в покаянии забыли боли.
Что мы оставим будущим потомкам?
Венец терновый и остаток соли.
