Усталый и безликий. Он
Читает книги все подряд,
Любуется соцветием окон
Домов, где по ночам не спят.
Он каждый вечер ходит в парк,
Где кормит стаи наглых птиц,
А после погружается во мрак
Немого скопища страниц.
Он не был никогда в горах,
Ни разу ими не дышал,
Но в тайне ото всех снах
Вершины смело покорял.
Он любит то, к чему привык:
Некрепкий кофе по-утрам,
А в дождь - не зонт, а дождевик
И вид полночных панорам.
Усталый и безликий. Он
Так же, как тысяча других,
Обыденностью заточён,
Переплетеньем дней сухих.
Беда лишь в том, что этот плен
Свободой он готов назвать.
Он, человек, в силу систем
Не может это поменять.
