они прорвались сквозь тугую кожу лопаток –
хрупкие и прозрачные, как фатин,
и тысячи тёмно-синих бескрылых спин
щурились вслед – недоверчиво, подслеповато.
мне говорили: тот, кто проснулся крылатым,
дальше пойдёт один.
город в ладони плавило тучное солнце,
капала жидким огнём на колени руда.
летали маршруток железные канатоходцы
по тонким трепещущим жилкам туда-сюда.
воздух жужжал, искрился, стонал и ахал.
труб горячие рты обжигали паром.
этих стрекозьих крыльев хватило на пару взмахов;
Боже, снабди меня более прочной парой…
в комнате три на пять, унылой, как боль в пояснице,
кто-то, бескрылый, лежит поперек матраца.
Боже, на что же Ты дал мне эту клетку из мяса,
когда из неё наружу не докричаться?
только лежи и надейся, что всё это – снится,
да только... нельзя.
крылатым нельзя сдаваться.
июнь 2014 - ноябрь 2014
