Не мудрствуя лукаво,
В периферии сонной мысли,
Она свои стихи писала,
Что были за пределом смысла.
Рифмуя боль через любовь,
В порыве темноты грядущей,
Словами всполохнув покой,
Вдаль над столом несущих.
Она в перо вливала мысли,
И сердце билось все быстрей,
В лист помещается полжизни,
Жизнь — не бывает без потерь.
И вот ему, моля сквозь строки,
Доносит тихие слова,
Что без него мир так жесток,
Что лучше бы ушла она.
И он ей в руку дышит ветром,
И плачет ласковым дождем,
И машет отблеском кометы,
И будит утренним лучем.
Закончив стих — она ложится,
С надеждой встретиться во сне,
На утро - вырвана страница,
И надпись: «Я забрал к себе.»
