Взгляд вновь цепляется за тему,
душа берёт опять разбег
на "новый уровень", но тем мы
не льстим вещам, но льстим себе -
внушая образ, видим что-то,
о чём сказать давно резон,
но (это дрянь такого сорта,
на самом деле) - горизонт
таков же, впрочем, остаётся,
каков на самом деле есть,
без извержения юродства,
которому названье – текст.
Осиливши его спросонья,
на циферблат посмотришь – семь,
и понимаешь, что ясоны
разворовали шкуры все.
Кровь разменяем на чернила,
хватает, чтоб совсем впритык,
из-под пера выходит милый,
словонапыщенный букв стык.
О, эта радость излеченья,
по воробьям стрельба из пу,
без попадания, но чем мы,
иным, измерим этот путь
