По грязным сугробам марта
По слякоти по апрельской
До нас
докатилось солнце
До нас
достучался ветер.
И вот уже небо-плакса
В конвульсиях грома бьётся,
И хочется
проораться
И верется; проорёмся.
Но также минуты-мимы
В след смотрят с печальным взглядом
А ты их проходишь мимо
Тебе
их забав
не надо.
Да вот ещё это тело
Так смертно что даже скверно
Как много тропинок скучных
Как мало дорог верных
А ты весь в заботы скрючен!
Тебе только дело надо!
А ливень ебашит по сучьям
Десятки столетий кряду...
