Неясных мыслей рой –
как шепот за стеной.
Невнятный запах роз
вечерний ост принес;
пронесся, подняв пыль,
заволновав ковыль
с глухой лесной тропы,
где слышен крик совы.
Шиповник там в цвету,
там заросли в бреду,
там свет уже потух,
и тени в ночь бредут.
Там у дороги клен
коленопреклонен,
густые слезы льет,
судьбу свою клянет.
А здесь… здесь стопки книг
да первый робкий стих –
он, как колдун, сманит:
прощай, мой край, прости!
1973
