Утро, рассвет и опять, проведение,
Томность досуга, так можно назвать,
Нехотя движутся стрелок сомнения,
Только на это уже наплевать,
Скромно сорвавшись, сметенною стременью,
Некуда мчаться, везде суета,
Не во что верить своей глупой теменью,
Гнется внутри лишь одна простота;
Утро бывает настолько холодное,
Что ж, не от холода зябнешь порой,
Так, как не более ль стыд, но природное,
Знаешь, где прожжено болью – домой,
Дом, это там, где душа вам приветная,
Там, где покой только пулей пробьешь,
Там, где когда – то любовь безответная,
Там, где протянет, не мерно сойдешь.
Врешь, не себе, и не внутренность жалуя,
Врешь, и не другом клянувшись, собой,
Как же ты верой своей, только балуешь,
Не возмещая себе же, как зной,
Грянет, и день, что был утром прохладен,
Станет, что изморось, ляжет в окно,
И не узнать вам, на что же он даден,
Ну так зачем и вообще быть там, но…
Жизнь, продолжая, лишь вечер прогуливал,
Снова стыть навзничь, и некому; жаль,
Только свое, только так быль загуливал,
Можно догнать только светлую, в даль…
ID:
2720
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 22.06.2004 10:27:35
© дата внесення змiн: 22.06.2004 10:27:35
автор: AlexPebody
Вкажіть причину вашої скарги
|
