Мне не нужны смешные строчки на подбор,
Скорее кажется, что кончилось смятенье,
И удивлённый взор, твоё расположенье,
Прилипнет к досточке паркета кипятком…
Мне по фигу, что мир такой, как раньше,
Покорность изменений грани не простит,
Свистит, чрезвычайным смехом холодастер,
Передвигается по струнам раненый ланит…
Плесни вина белее снега на кровать,
Налей инертной похоти, разврата,
Растрата млечным кулаком грозит,
Внизу давно нас ждет, лажая острым матом…
Свирепая купчиха грязью обольёт,
За что так ненавидим лето,
Предпочитая гениального поэта,
Про осень пишем песни напоказ…
И мнимый глаз моргнёт судьбе зрачком,
Торчат чубы проточности изделий,
Мы за излюбленный прогресс, наверное, умрём,
А кто простит нам пустынь угрызений…
