Пророков в отчествах нет и не будет,
И правды в вине не нашёл ни один.
Желание крикнуть: - Ау, где вы, люди?
И душу приватно перебередить.
"Тустеп" плясануть под "Последнюю осень"
С девицей дворовой, затаренной в хлам.
Облаять слона подворотною моськой,
Сломать дрын осиновый напополам.
Упасть на асфальт, и рыдая белугой,
Понять, наконец, суть банальной игры,
В миру называемой замкнутым кругом,
В котором углы ледовито остры...