Он рядом с невестой: во фраке, высокий и статен,
под марш Мендельсона, с красивым букетом из роз...
Она, словно призрак, лежит в одиночной палате, -
ей жёсткой печатью поставлен диагноз "невроз".
Хотя бы слезинку! Но в выжженом теле - не выжать,
душевные силы равняются в сумме - нулю,
лишь скомкано сотни подчёркнутых слов "ненавижу",
и, яростно накрест зачёркнутых, сотни "люблю".
Сознание прячется в тёмной безжизненной нише -
боится реальности - страшной руки палача,
в которой итог их любви, как подгнившая вишня,
безгрешный свалился с холодной кюветки врача.
Ей долго ещё надо капать тоску поликлиник -
пока не исчезнут из памяти все миражи,
романтика место займёт новорожденный циник,
и "стервой" пойдет дальше мерить жестокую жизнь. . .
Кажуть, що ти сам будуєш своє щастя. Не завжди, хіба людина не бажає собі добра? А якась невидима сила іноді кидає в такий вир, що вибратись важко! Такий життєвий вірш, Любочко!