Меня подменили. Как будто устала,
Застыла на миг, от тоски изнывая.
И только приятная, теплая слабость
Позволит сказать, что еще я живая.
Проблемы, конечно, меня не покинут,
Но я улыбаюсь. Недобр этот признак.
А вдруг я с ума... Даже наполовину...
Фортуна такая, ты знаешь, капризна.
Удача не свойственна мне. Упираюсь,
Хочу написать лишь красивые строки.
Но быт и рутина меня разбивают.
Стихов как бы нет... А уже пол-второго.
Да, мне удивить тебя хочется чем-то,
Ведь творчество - всё, что я в жизни имею.
А ты не такой. Вывод - двести процентов.
Но я о знакомстве с тобой не жалею.
Не будет поэзии уровня "Бродский",
Стихов, как у Тютчева, легких заветов.
Над музой моей горевал Маяковский,
И много других знаменитых поэтов.
Но я не для них же пишу... Это шалость,
Как будто я мысли на нить собираю.
Но как же приятна одна только малость,
Что даже стихами тебя забавляю.
И пусть все глаголы срифмуются в строках,
Нарушу все правила, стропы и ритмы.
Здесь главное - думать о чем-то высоком,
Нарушив все правила и алгоритмы.
Но стих - это средство, как слово иль песня
(Хотя я стихи крайне редко читаю),
Сказать лишь о том, что ты мне интересен,
И я за тобой втихаря наблюдаю.
Опечатка:"ТРОПЫ".Удачи! 
