Усталые в книге слова,
На страницах потрёпанных разбежались,
Их не читали ещё никогда,
А точнее сказать, в их смысл не вникались.
И страницы исписаны ручкой давно,
И кто-то небрежно испачкал их чем-то,
И не брал уже книгу эту никто,
И не была она понятой кем-то...
А теперь стоит среди сотен других,
И пылится в самом дальнем углу одинокая книга,
Она ждет,того одного,а не остальных,
Кто поможет ей своей историей поделиться...
Так и ты,человек,измученный жизнью,
Одиноко бредёшь и мечтаешь о чем-то,
Закрываешь глаза и кого-то всё ждешь,
Того одного,кто поймёт,а не быть разрушенным кем-то...
