Холодное лето. Отсутствие солнца.
Тайный побег, чтоб никто не увидел.
Она прячется вновь у пустого помоста,
Проклиная тот страх, что ужасно постыден.
Жена его плачет, и катятся слёзы.
Он нежно втирает их и говорит:
«Ну, что ты? Не плачь, моя милая Рози,
Расставание наше пройдет в один миг».
Та, кто не Рози, лишь тихо вздыхает,
Ведь её слёзы ему не нужны.
Возможно, о них он даже не знает.
Ему так спокойнее, а ей – вместе с ним.
Он машет своей мозолистой ладонью,
Объятья жены не рискует унять.
К ней же стоит он глухою спиною,
Не видит её, уходя воевать.
Печальная осень. Деревья красивы.
Дверной колокольчик стоит недвижим.
Она не устала тратить все силы,
Чтоб ждать и кричать: «Он должен быть жив!».
Оконные стёкла светятся солнцем,
На улице много счастливых людей.
Нитка судьбы всё плетет веретенцем –
И вот уже Рози стоит перед ней.
Купить она хочет свёрток бумаги,
Такой же, крепко сжимая в руке.
Только там не напишешь, ведь он уже занят –
Исписанный мыслями в порыве к мечте.
«Марк написал?» - ответ очевиден.
Рози кивает и просто молчит.
Она тоже ждёт, но, отнюдь, не в обиде,
Деля ожидания с кем-то другим.
Морозное утро. Танго снежинок.
Дышится с грустью и болью обид.
Жене Марк не пишет. Возможна кончина…
Не мог же он Рози свою позабыть!
Она чтит мгновения, черкая минуты,
В вечности требуя дельный ответ.
Она уже плачет, когда шепчут губы:
«Как жаль, очень жаль, что тебя больше нет».
Мартовский дождик. Фотография в рамке.
Они вместе с Рози спокойно пьют чай.
Каждая из них вспоминает о Марке,
Думая, как изменил всё февраль…
Они ведь любили, а забрала третья.
Та, с кем тяжба бесполезна, увы.
Смерть не отдаст, коль звучит её имя.
И они б не отдали. Не так ли?
Лишь c'est la vie
