А без тебя, знаешь, в один день сразу три ноября.
и хоть лето. июль! где-то семь.
при чем ниже нуля,
и тоска расписалась стихами - что тоже примета.
было б проще, если б ты не в каждой секунде лета.
Наверно, это из-за дождя мысли подкошены,
ведь нет оснований чувствовать себя плохо
или брошеной,
но все ощущения будто бы уже поношены,
как в тот день, до которого
никто не дожил бы.
Ведь нет оснований винить себя полураспадами.
Душу ганять из стадий в во все сразу фазы
ради одной-единственной меткой фразы,
такой, чтобы от моего рака другим метастазами.
по всему телу.
микроэкстазами.
без тебя, понимаешь, слишком длинная ночь:
сотню раз на осколки. но толку?
все равно на луну у окна волком,
но она слишком красива, чтобы помочь...
да и мне, чем просить, уж лучше ходить обломком.
тебе ведь не легче - я слышу, что кошки скребут,
новый день им - болгарская валерьянка.
а тоска, милый мой, - молодая циганка:
падкая на вино - острая после пьянки.
не уйдут ведь такие, пока все не заберут.
а с тобою день бы серым никогда и не был.
я поспорить могу - мы однажды зажжем небо!
