был бы я одержим желанием мещанина
построить семью, работать, купить кота,
за покупкой авто оставив от мира
квадратный лоскут в пластмассовой рамке окна.
крылья б мои, миллион миллионов квитанций,
несли бы меня из работы в диванный отпуск.
так и летел бы до самой последней станции,
где под волей своей оставляют подпись.
от этой точки где-то шагов за тридцать
осознание истин в чаде церковных кадил,
морщины на лбу, пелена забытья в глазницах...
я их оминув спросил бы себя:
я жил?
