Я люблю оглядываться в прошлое под пристальным взглядом из зеркала…
Я хочу написать о важности поставленных целей, о том, как одна единственная мысль может изменить ход жизни. Еще вчера я была уверенна, что самое главное – любовь, что я люблю и любима, что хочу взрослеть и стареть рядом с этим человеком под веселый смех наших детей. А сегодня я думаю, что яхта – неплохое дополнение к любви, и далеко уже нет той умиротворенности от одного взгляда. Как по мне, так на это есть две причины: во-первых: я слишком многих люблю, а во-вторых: мне всегда чего-то не хватает. Есть еще третья причина, когда из любимой ты превращаешься в проходящую мимо…
И так происходит слишком часто, цели меняются со скоростью движения времени, мы остаемся на месте и даже не помним, что мы реально хотели вчера, кроме надобностей желудка… Одно я знаю точно, чем более цель недосягаема – тем она нужнее, и в большинстве случаев только до того момента, когда она уже достигнута. Лишь в единичных случаях мы продлеваем время действия цели, усложняя ее, либо просто наслаждаемся достигнутым. Исключение составляют цели, которых хочется добиваться снова и снова. В этом случае либо результат слишком сладкий, либо точно не уверен в своих окончательных желаниях относительно этой цели.
Самое трудное – начать, сделать первое усилие, придумать первую строчку, поднять правую руку вверх… и наконец понять, что каждый имеет право на ошибку, что только пешки не ходят назад и … заранее придумать себе оправдание.
Как определиться с выбором, каждый хорош, всех жалко (да и времени сколько порачено), опять же привычка – вроде и не нужен, а вдруг сгодится.
Бывают такие ситуации, когда приручаем буздумно, держим при себе под видом «я ж ничего не обещала», купаемся в восхищении, а он вдруг начинает понимать, что все это бред и общение перерастает в привет-какдела-пока, растет раздражение и понимаешь, что он таки нужен тебе. Как расплескиватель восхищения, как любовник, как любимый, как трофей – ты пока не знаешь, но всеми силами пытаешься его вернуть. Ну конечно у тебя выйдет. Пара ласковых слов, немножко надежды и он снова целует портрет. Имеем ли мы право настолько пользоваться влюбленными людьми, как услугами парикмахера или массажера (даже не массажиста)? Или все же надо платить? До какого момента будет длиться безмятежность и какой момент станет критическим? Можно ли себя оправдать фразой: «Да ведь он сам говорил, что общение – это самое то, что ему нужно от меня. Он все прекрасно понимает. Ему без меня будет только хуже, я же приношу в его жизнь свет». Мы манипулируем людьми с той поры, как понимаем, что нас любят, уважают или хотя бы ценят. Мы тянем за нужные ниточки, вовремя выпячиваем нижнюю губку, иногда даже можем пустить слезу, но цель одна – привязать и показать свое превосходство. Да и опустошение приходит только с осознанием, что упустили нужный миг и вовремя не повернули в удобное нам направление.
Но бывает с точностью до наоборот… Мы страшно нуждаемся в определенной особе, не могу сказать, что любим, просто на текущий период текущего времени – это причина наших терзаний и душевных мучений, неотвеченных звонков и полуночных смс. Мы накручиваем и перекручиваем все, что происходит, а объект, понимая, что жертва уже принесена на алтарь его самолюбия и находится в полной зависимости от его прихоти, не спешит делать «несмелые» шаги навстречу. Тут либо ему нравилась сама игра в покорение, либо человек таков и есть. Разобраться в том иногда очень сложно, уж очень эти понятия переплетаются. А может изначально никто и никого?...
Мне, например, разобраться во всем помог дневник столетней давности. Просто однажды стало совсем грустно и захотелось с головой окунуться в наивное прошлое. Оттуда на меня смотрела девочка, до безумия любившая парня, но даже не знавшая его фамилии. Она его боготворила, и сама придумала ему образ. Ее письма возвращались и она написала ему целый цикл писем в своем дневнике под названием: «Неотправленные и непрочтенные». Даже не верится, что это Я. Сейчас, конечно, легко с милой улыбкой вспоминать ту непревзойденную любовь, читать возвышенные стихи… Да только прошло время, и ничем кроме мной самой созданного образа, не питавшаяся любовь, какой бы громадной она не была, отошла на второй план, и появилась новая персона, которой я посвящала стихи и любила… Так создан человек, циклиться на ком – то, изводить себя неподдельным страданием является жизненной необходимостью. Без этого просто скушно. У Чехова есть рассказ «», в котором он описал мужскую линию поведения с момента зарождения чувств, мучения в период объяснений, женитьбы, радости совместной жизни – а в оконцовке непреодолимое желание сбежать в «самые дешевые номера от всей этой пошлости». Т. е сначала мы любим и ни на что не обращаем внимания, а потом пелена счастливого и безупречно – идеального тумана рассеивается, вот это нежелание мириться с недостатками мы и называем «любовь разбилась о быт».
Шадерло де Лакло еще в 18 в. написал, что мужчина любит саму любовь которую ему дарят, и одной даже самой любимой им самим любви, ему недостаточно. Любовь – это тоже образ, который мы сами создаем. И чтобы точно знать, что моя теория правильная, нужно поступить с точностью до наоборот. Жить, как у Дельфина, в «нейлоновом коконе», «без дверей и без окон, без ночи и дня». И будет одно – сплошное - постоянное время суток, просто другое расположение стрелок часов, просто события с определенной очередностью… Нет трепета ожидания, нет столь приятной неизвестности. Мы стремимся к любви, даже сами того не осознавая, мы хотим ее даже когда уверенны, что у нас есть все; это то, без чего мы не можем чувствовать себя полностью удовлетворенными и уверенными в себе. Любовь-это своего рода иммунитет ко всему остальному миру со всеми его проблемами и не проблемами.
Нельзя жить только чувствами, они изменчивы, больше, чем мы, мы не можем их контролировать, мы не можем подчинить их себе, они часть нас, которая может умереть, и мы либо умираем вместе с ними, либо живем с их призраками… Слишком большая любовь не уходит солью слез, не бьется вместе с посудой, не превращается в пепел, она сама и есть призрак, который живет снами и питается слабостью, письмами вникуда и смсками в пьяном бреду… Почему то ей нет места ни под подушкой ни в мусорном пакете!..
ID:
346164
Рубрика: Проза
дата надходження: 25.06.2012 13:34:14
© дата внесення змiн: 25.06.2012 13:34:14
автор: olgay
Вкажіть причину вашої скарги
|
