Loneliness is one of the most widespreaded kinds of madness.
1 стадия.
Лето началось с осеннего листопада - бессонные ресницы одна за одной облетали на пыльную подушку у желтой стены. Ничего не выдавало подвоха – за окном паутина солнечных лучей принялась оплетать и без того раскаленные крыши и небо, как нарисованное умелой рукой художника.
«Если долго всматриваться у синеву небес, глаза тоже станут того же цвета?»
С утра его разбудило чье-то дыхание…подобное игре ветра с шумными ветками деревьев за окном, а потом почему-то вспомнился звон колоколов. Неожиданно после долгого забвения - колокола и загробный вздох парализовавший мозг.
Дома никого нет …Кроме силуэта синеволосого юноши на подоконнику, прилипшего взглядом к блуждающей по небу белой овечке, что пытается подплыть ближе к солнцу и откусить от него кусок. Летняя охота на световое поле…
«Наверное сегодня будет хороший день» - сказал внутренний голос , но сразу же обмяк и оборвался как разорванная струна, поняв, что его никто не слышит. В комнате тихо, как у вакууме, что-то втягивает в себя, искажает, смешивает с воздухом и пытается стереть его из этого момента. «Зачем кричать, когда никто не слышит о чем мы говорим? Мне кажется, что мы давно не живы – зажглись и потихоньку догорим…» - уже в голос задрожали связки в горле , издавая еле уловимые аккорды . Тревожно…Овца не съела солнце и просто прошла мимо, даже не обратив на его сияющие лучи хоть чуть-чуть внимания и не поздоровавшись.
«Уу! Невежда! Оно же светит для таких как ты !» - нахмуренные брови спустились на глаза в негодовании и юноша сам не заметил как превратился в мальчика. Недовольно фыркнул, слез с подоконника, ушел, хлопнув дверью.
2 стадия.
Щелчок и все кончено. Дверь за спиной закрыта, пуля выпущена из дула пистолета, догорела последняя секунда на бомбе быстрого действия и …на улице назойливое щелканье не прекратилось – кузнечики заиграли на барабанах и затанцевали твист на иссохших лепестках цветов. Сон прерванный шепотом подкравшегося сзади Одиночества вернулся на опавшие ресницы мальчика и он зевнул. Так много теней - на мощенной камнями дороге каждая пылинка вздымалась вверх, кидая падающие тени на затемненную траву под темно-зелеными деревьями. «It's still the same, pursuing pain
Isn't worth the lie I've gained
We both know how it will end
But I do it again
And it finds me
The fight inside is coarsing through my veins
And it's raging
The fight inside is hurting me again»
Шумные улицы вдруг утихли совсем, а мальчик остановился – у грязной и облезлой стены маленькой древней церковки стоял нищий и крестился. Вечно хлынущий поток звуков женских каблуков, сигналящих машин, кричащей молодежи провалился в бездну и только Музыка в наушниках вдруг не рассчитала силы и смычком вырвала с живьем аорту – кровь пульсирующим кипятком разлилась по телу. Нищий протянул руку, сев на асфальт…вот она – взорвалась наконец бомба, упал мертвым человек с дырой во лбу. Мальчик несмело ступил шаг, ошарашенный – не каждый же день увидишь как погибшее начинает сожалеть и так рьяно взывать к небесам – дальше более твердо и устойчиво направился вперед.
- Возьмите… - вывернутые наружу карманы, свисали аж до асфальта и прилипли к раскаленной смоле – у меня много нет, но это все, что я могу вам отдать…и…и пусть берегут вас Небеса.
«Я не хочу так…почему вон те две женщины с огромными пакетами продуктов не дали ему ни крошки, почему тот молодой человек так просто прошел мимо, наступил ему на ногу и не извинился? Да будьте же вы прокляты!»
Одиночество ехидно хихикнуло, спрятавшись за стеной ,закурило любимую опиумную трубку и подошло к мальчику, затем мягко уложило холодные пальцы на его синеволосую голову.
Он шел, перебирая камешки под ногами и опустив лицо под давлением тех бледных пальцев и еще больше пьянел от дыма из трубки…пока не скрылся под высоким кленом на обрыве и упал мертвым на траву.
Глаза цвета неба – самого холодного из всех возможных цветов, как иссякшие озера молили влаги и кровь из раненой аорты подобралась из сердца к голове – стеклянно-прозрачно-алые капли сплелись с землей, дождем упали на помятые ромашки.
« Как мы бываем несчастны» - внутренний голос пропел навзрыд и улетел за дуновением ветерка.
3 стадия
Несколько спугнутых ворон со злобным карканьем пронеслось над головой, а мальчик становился все меньше – глаза как закатное солнце ядовито-голубого цвета расширились до пределов Тихого океана. Шаги по плитке – раз, два, три…необузданно спокойный голос пел , цепляясь за стены серых домов, в унисон с шуршанием помойной крысы о выброшенные на произвол газеты.Он посмотрел на это гадкое, заразное существо и закрыл ладонью лицо. Надо идти дальше, крысы ведь всегда как-то справлялись с отчуждением.
На город спускались сумерки и больное солнце дарило прощальные последние свои лучи всем, кто в них нуждался. Музыкант за одним из окон дома перестал играть, художник отложил кисть, балерина осела на пол - вся жизнь зацепилась своими рыжими патлами за руку мальчика и в истерике упав наземь поволочилась за ним.
Впереди зажглись фонари, болезненно желтые, прокаженные штучным светом, разбрасывая свои ненастоящие пятна на дорогу и пустые лавки. Никто никому не нужен, никто никому ничего не обязан, проблемы одних не касаются других…Все молчало, как на похоронах , братские могилы домов держали в себе заложников-людей.
На руку упал лист, мальчик испуганно дернулся и будто проснулся – подумал было, что кто-то схватил его за кисть но тут же успокоился. Листик надолго не задержался и поплыл по воздуху легкой лодочкой . Мальчик присел, коснулся пальцами его сухих жилок и слабо улыбнулся:» спасибо, я тебя не забуду» . Пошел дальше.
Ночь опустила бархатные шторы, а Одиночество так и держа на поводке своего нового питомца все поглаживало его, как собаку по синим волосам, пока они не оказались дома.
Щелчок…уже не бомба, уже не пуля, просто щелчок в замочной скважине.
За окном где когда-то овечка-невежда не поздоровалась с больным солнцем появились холодные иглы звезд , и тот же силуэт парня.
« Прощай небо и береги нас всех…*
Ресницы сомкнулись и из губ вырвался тихий шепот: «спасибо». Пальцы сжали хрупкое тело падшего листа и все забылось…
Наверное завтра будет хороший день…
ID:
271387
Рубрика: Проза
дата надходження: 21.07.2011 20:45:30
© дата внесення змiн: 06.10.2011 10:07:36
автор: Danna Grey
Вкажіть причину вашої скарги
|
красиво,ага 
