Я уж боле стихов не пишу,
растерял их в житейских базарах.
Я их черту продал, открестился,
не сберег в погоревших товарах.
И как грешник ушел в монастырь,
но и здесь не найти мне покоя.
Муза, пьяная, хочет уйти,
и другому отдаться без боя.
И она меня водкой поила,
не давая трезветь мне до срока.
И я, пьяный, валялся в тоске,
проклиная бесчестие рока.
Но когда наступало похмелье,
вспоминалось далекое лето.
Неужели я мог быть поэтом,
или снилось мне всё только это.
И тогда вновь точилось перо,
и бумаге так горько ревелось.
В муке страшной являлись стихи,
и душе много легче болелось.
И стремился я вырваться вновь,
на свободу – где был я поэтом,
снова Музу свою отыскать,
как в старинку пропеть с ней дуэтом.
Но я все же стихов не пишу,
растерял волшебство по дороге.
Был поэт – и нашел нищету,
И стою на последнем пороге.
Я открою последнюю книгу,
посмотрю сколь стихов за душою,
если смог написать очень много,
то умру со спокойной душою.
Если-ж нет, то воскресну обратно,
снова в мире рождаясь поэтом,
Пусть стихи ваши будут вопросом,
а мои пусть же будут ответом.
И тогда, в новом виде, рождаясь,
удивлю я собой бренный свет,
пусть воскликнут: Свершилося чудо!
Что великий родился поэт.
А пока я стихов не пишу,
отхожу и лечусь я от скверны.
Может быть я еще оживу,
и стихи мне останутся верны.
ID:
253423
Рубрика: Поезія, Громадянська лірика
дата надходження: 13.04.2011 01:23:50
© дата внесення змiн: 13.04.2011 01:23:50
автор: goloslov
Вкажіть причину вашої скарги
|
